Град столичный закрылся стеной из дождя,
Далеко от меня самый близкий мой друг,
Будто циркуль с иглой в мёртвом сердце вождя
Очертает проклятый магический круг.
Но на следующий день самолёт как блесна
Будет с солнцем играться в волнах синевы,
И протянется лески воздушной струна
Из вчерашней грозой укрощенной Москвы
А ещё через день, но быть может во сне,
(как хотелось бы мне толщу лет прободать)
Будем лёжа с тобой в прошлогодней листве
Мы в родной вышине самолёты искать.
Задержанный рейс
© Copyright: Антон Овсянников, 2019
Свидетельство о публикации №119100303883
Свидетельство о публикации №119100303883
Рецензии