Варианты безысходности

Зима не за горами...
Я бегу
куда-то прочь от тропки в безысходность,
где ты рисуешь сердце на снегу,
коря меня за игры в благородность.

И нет причин сверяться по годам
с набором никому не нужных вешек.
Ты знал, что я летаю в Амстердам
за чем-то вроде нравственного трэша.

И этот, милый сердцу, терпкий факт
смущал лишь беса рядом с кафе-шопом,
шептавшего вослед зашедшим:
- Fuck...
Как задолбала вольностью Европа!, -

а ты молчал.
Дурацкая молва
тебя давно не трогала своею
чуть пошлой пустотой.
Слова... слова...
Они - лишь часть петли на бледной шее

уткнувшегося в каменную грудь
того, кто выбивает табуретку,
давая шанс, подергавшись, уснуть
без снов.
Поверь мне, в жизни крайне редко

такое удавалось на пути
к едва ли взятым в сумраке вершинам.
Никто не в силах в зеркале найти
весь мир.
Дай Бог, хотя бы половину.

Ведь там, за краем вроде бы себя,
укрылся кто-то, живший в первом веке,
мечтавший, душу зверя возлюбя,
остаться духом Бога в человеке.

А я не там...
Я медленно брожу
по этим мглой проложенным дорогам,
где кровь моя стекает по ножу,
который ты оставил у порога.