Родился он в одной большой стране...

Родился он в одной большой стране,
В её столице, в городе богатом,
Жизнь потекла водицею в ручье
Веками был тот путь уже накатан.

Он в тайне, с детских лет писал стихи,
Сплетенье рифм и кружева хорея,
Таланта прорастали в нём ростки,
С годами стал он твёрже и смелее.

Его стихи гуляли на устах
Друзей, подруг, родителей – повсюду,
В них виден был дух чести и размах,
Но как далёк он был простому люду.

Журналов и газет широкие статьи
Гласили: «Вот поэт, вот новый Пушкин,
Какие замыслы, победы и стихи,
Он – гений, он – великий гений русский!»

Но только стал с годами он черстветь,
Его звезда, казалось, потускнела,
Он был готов, и жить, и умереть,
Но слава между тем не отгремела.

И возомнив себя и Богом и творцом,
Он лил на всех безликий, тусклый холод,
Увядший взор с бледнеющим лицом
В его глазах читался волчий голод …

С тех пор наверно пару лет прошло:
Поэт забыт, и время уж ушло …