Он пьёт уже девятый день
И всё летит, летит
По миру белая метель,
Свирепствуя навзрыд.
Потерян шарф, потерян век,
Потерян день и час,
Какой-то странный человек
Ему сто грамм припас.
Кто он, откуда, почему
Сидит он за столом,
И что за люди на полу,
И этот дед при чем?
Объедки хлеба на столе,
Окурки сигарет.
Он потерялся на Земле,
Ему спасенья нет.
Одно осталось забытье,
Угрюмый атаман -
Он "положил" давно на всё,
Опустошив стакан.
Но ведьмы путают мозги -
Противный дым куря,
Всё ходят старые карги,
Про что-то говоря.
А черти лезут там и тут,
На кухне жгут костры,
Когда опять его везут
В нездешние миры.
Немногословный санитар,
Значителен и строг,
Оценит крепкий перегар
И подведет итог.
Штопор
© Copyright: Светлана Лисянская, 2019
Свидетельство о публикации №119100209052
Свидетельство о публикации №119100209052
Рецензии