Прости

   И травы поредели.
И тает суета.
Последняя неделя
Успенского поста.

И ты меня прости
за то, что не сказал,
за то, что не связал,
за то, что не в сети.

За то, что я в пути
и что живу вразнос,
за счастье, что в горсти
тебе я не донёс.

А август по жнивью
уходит – не спасти,
у лета на краю
прости меня, прости.


Рецензии

С 3 по 5 июля состоится Литературный фестиваль в Этномире. В программе – семинары известных поэтов и писателей, поэтический конкурс, посвященный Году единства народов России, книжная выставкая-ярмарка. Приглашаем принять участие →