На могиле

На могиле печально и хмуро
Покосилась плита, осел крест.
Я стою одиноко, понуро,
Цепенея от мрачности мест.

Всё мертвецки печально, безжизненно,
Пахнет осенью, мокрой травой.
А с портрета глядит укоризненно...
Мой отец, занесённый листвой.

Человек похоронен любимый
Здесь, в сырой и холодной земле.
Уж давно лежит здесь он, родимый,
В равнодушной, пугающей мгле.

В этой мрачной, суровой могиле
Смертью он упокоен навек.
А когда-то был жив, в полной силе
Мой любимый, родной человек.

Он работал, творил вдохновенно,
Имел много задумок, идей!
И всегда любил самозабвенно
Нас, своих нерадивых детей!

Для меня слишком много он значил:
Подарил жизнь, берёг, опекал,
Наставлял (как могло быть иначе?).
Благодарность в ответ не искал.

Отдавал всё тепло своим детям -
Нам, кто это тогда не ценил.
И спокойно жилось нам на свете
Оттого, что отец нас хранил.

Был мне ангелом, добрым и светлым,
Тот, кто в этой могиле лежит.
А теперь пред холмом неприветным
Моё сердце трепещет, дрожит.

Милый папа, прощенья прощу я!
Пред тобою вину сознаю:
И нечуткость, и резкость большую -
Всё, чем ранила душу твою.

Каюсь горько над хладной могилой.
Прости, папа любимый, прости!
Дорогой человек ты мой милый,
Умоляю, родимый, прости!

Но молчит холм могильный, не слышит
Ни мольбы, ни рыданья мои.
Лишь траву порыв ветра колышет...
К чему слёз запоздалых ручьи?