Бреду своей тропой под кличкой «жизнь».
В стихах бреду, купаюсь в пессимизме,
Шепчу себе: «Витёк, давай, борись,
Пока ещё есть силы в организме…»
Свой, озираясь, доживаю век,
Служу стране, не власти, осторожно. –
Ведь, «процедил» великий человек:
«Служить бы рад, - прислуживаться тошно…»
Я не витаю нынче в облаках:
Придёт другой, лишь прежний в Лету канет…
Вся власть, в своих лампасах, сюртуках,
Ещё не раз меня за жизнь обманет…
Ну, а вокруг – людская «глухомань». –
Из-за неё соратников не видно.
В ней вязнет мысль, как на болоте лань,
И я смеюсь, хоть горько и обидно…
Бреду своей, из тысячей дорог,
До той, начертанной мне роком меты.
Уйду с букетом песен и тревог,
Как уходили русские поэты…
Бреду тропой...
© Copyright: Виктор Зарубин 2, 2019
Свидетельство о публикации №119100204077
Свидетельство о публикации №119100204077
Рецензии