Присядем?

Заело пружинку на старом зонте.
Пора отпустить его с ветром и с Богом,
поднять воротник и пожить без затей,
промокнуть до нитки и сбиться с дороги.
Она вновь поманит да круто свернёт
среди направлений российских распутиц.
Куда бы не плёлся - дождям всё равно -
шагает - и ладно, дорога рассудит:
Оставить без Храма, с котомкой стихов?
Пустить ли с одышкой по волчьему кругу?
Я вымок насквозь, только кашель сухой
тревожит просторы и рыжего друга.
Он смотрит в глаза мне с намёком: пора
найти в этом мире уютную крышу, -
не дело, когда ни кола, ни двора...
Какого рожна вдоль дороги мы рыщем?
Конечно, он прав: нету правды в ногах,
от них лишь мозоли да гомон погони.
Рванув напрямик, мне хотелось нагнать -
окликнуть мальца в лейтенантских погонах,
шепнуть: «... не ходи, то не наша война...
Страну умыкнут, и похерят присяги...
Но я не успел... много выпил вина...
И сердце ломилось, молило: «Присядем?…»

Пёс жался к ноге, без вины виноват...
И я повернул... облетающим садом

Остаться живым... Удача? Вина? -
Ответить? Да только... кому это надо....