47. Из писем...

Я ведь даже не знаю,
Ты прочтёшь это здесь?
«С добрым утром, родная…»
Словно хрупкая весть
Ляжет лист на ладошку,
Оборвавшись с ветвей,
Что зелёный немножко,
Словно строчки моей,
Ветру брошенной, где-то,
Не исчезло тепло,
Вновь ушедшего лета,
Холодам всем назло…


Рецензии