Отец

Подгоняет  ветер  хрупкую  листву.
Тропкою  знакомой  к  дому  я  иду,
Где  в  чулане  темном  стынет  холодец
И  в  цветной  рубашке  ждет  меня  отец.
***
Здесь  давно  я  не  был. Спит  родимый  дом.
Куст  черной  смородины  вянет  под  окном.
Хлопает  калитка - видно, не  закрыта
И  в  траве  все  в  ржавчине  старое  корыто.
***
Нет  любимой  матушки. Самовара  свист.
На  полу  в  брызгах  дождя - клена  яркий  лист.
Навстречу  со  слезами  бежит  ко  мне  отец.
Обнялись: - Ну  слава  Богу - прибыл  наконец!
***
На  столе - закуска: картошка, холодец.
Похудел, осунулся, постарел  отец.
- Три  года  завтра  будет, умерла  как  мать! -
Все  стоит  застеленной  узкая  кровать.
***
- Может, вместе, батя, в  город  мы  махнем?
- Нет, сынок, я  не  могу - здесь  родимый  дом!
Часы  на  стенке  тикают, время  торопя.
- Ложись, поди  устал  уже! - вздохнул  отец, любя.
***
...
Неделя  быстро  пролетела. Надо  уезжать!
- Может, уж  не  свидимся, как, сыночек, знать?!
Огурцов  возьми, икры! - завернул  все  в  тряпки.
- Банки  не  разбились  чтоб! - вспомнил  тут  он  бабку.
***
- Ты, сынок, пиши, звони! Только  не  забудь!
Вот  и  все! Обнял  меня: - В  добрый  тебе  путь!
Поезд  мчит. Звонить  забуду  в  суматохе  дней.
Дом  сотрется  с  памяти, что  был  всего  милей ...
***
Еще  раз  сюда  приехал  все  же  наконец.
Дом  стоит, печаль  храня, где  ждал  меня  отец ...