В столь ранний час,
когда телами спят
и сну альтернативы вроде нет,
какой-то глас,
то звёзды говорят,
а может быть и вправду я поэт...
Поэты пишут,
но не от руки,
от неба, что открыто, но не всем,
их души лижут
строчек языки,
без ложности и всяких старых схем.
Предупрежденья смертные поправ,
уж не один отравился туда,
где скажут прямо-прав ты, иль не прав...
надолго ли придёшь ещё сюда...
В столь ранний час, с чего бы вдруг писать...
и чашка кофе стынет на столе,
а строчкам хочется в душе кричать,
чтобы не сгинуть там, внутри, в золе.
столь ранний час...
© Copyright: Борис Фадеев, 2019
Свидетельство о публикации №119100201071
Свидетельство о публикации №119100201071
Рецензии