Отыгралась с сентябрём природа...
В небесах дождя сырая взвесь.
Бесконечен купол небосвода...
Где свинцом в свинце сереет смесь.
Купол дальней церкви золотится,
И молитву шепчет в небо клён.
Воробей, нам даже и не птица,
Скорбный друг оставшихся ворон.
Старый дуб... мне веточкой колышет,
Я к нему ещё с весны ходок...
Он и в дождь бывает вместо крыши,
И на солнце... дарит холодок...
Всё моё и даже в парке осень
Поздороваться спешит со мной.
Ясень вызрел тысячей колосьев...
Только цвет не жёлтый, а льняной.
Лист черёмух собственно лиловый,
Куст сирени золотом дымит...
И огонь рябины, весь пунцовый...
Маяком для октября горит...
Здесь душа готова к откровенью,
Здесь она честна как ангелок.
И на парк... по щучьему веленью
Опустился сизый... вечерок.
Воробей, нам даже и не птица
© Copyright: Николай Дикарев, 2019
Свидетельство о публикации №119100109828
Свидетельство о публикации №119100109828
Рецензии