Зарастает лесом
Брошенное поле
И туман завесой
Вырвался на волю.
Лист дрожит последний
На лещине зябкой,
Изморось намедни
Пропиталась тряпкой.
Холода крадутся
По земле усталой,
Под осиной блюдце
Жёлтым одеялом.
Скоро жажда снега
Станет нестерпимой
И укроет нега
Всё белёсой схимой.
А пока же листья
Мнутся под ногами,
Надо веселиться,
Что хоть это с нами...
Скоро снег
© Copyright: Иван Анатольевич Соколов, 2019
Свидетельство о публикации №119100100871
Свидетельство о публикации №119100100871
Рецензии
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.