Не пишется...Все реже тишина
Слагает грусть в рифмованные строки.
Души прохлада тайнами полна,
Где многоточий пёстрые сороки
Воруют мысли, обрывая слог
На самом сокровенно - потаённом.
Под ветром антрацитовых тревог
Я чувствую во всем незавершенность...
Не пишется... Душой коснулась дна,
И в почерке дождя предчувствий ноты
Стучат бемолью в желтый холст окна -
Иссякли реки, чувств водовороты...
Глотаю буквы, забывая речь -
Молчанья царство... А с небес на землю
Уже снегов холодная картечь
Души моей монашескую келью
Громит - бомбит одиннадцатый день.
Не отогреться... не сойти с орбиты.
В ней сердце - идеальная мишень,
Чтоб превратить живое в монолиты...
Усну в часах песочных до весны.
Когда капель вдруг зазвучит набатом,
Из кулуаров мёртвой тишины
Я строчками прольюсь из слов крылатых...
Не пишется...
© Copyright: Наташа Соловьёва -Леманн, 2019
Свидетельство о публикации №119093009023
Свидетельство о публикации №119093009023
Рецензии
