Слова

Слова порой сильнее пуль игривых,
Ведь пули ранят нашу плоть.
Слова же в силах душу проколоть,
Черной мантией скрывая перспективы.

Мы часто слышим фразу ободренья,
Мол, светит свет всегда в конце,
Но те слова – они как цепи звенья,
Замыкают нас ключом в своем ларце.

Они снаружи смотрят, мы – внутри.
И сколько не кричи ты хрипло,
Отчаяние в тебя уже проникло,
Как долго в крышку гроба не долби.

И злые слезы скупого сожаленья
Стекают по румяному лицу.
Не важно – понедельник, воскресенье
Лишь останутся они незримой тенью.

Тенью, что неощутимо бродит
В поисках внутри тебя надежд.
Им путь отрезав от свободы,
Проделает в груди большую брешь.

Тогда в кромешной тьме скитаний,
Веселой искрой сигару подкурив,
Издастся из груди звук рваный,
Собою смерть души олицетворив.

Серый дым, стекая по устам,
Заглушит звук истерик жутких,
Минуты – жизни промежутки,
Покорные судьбы суровым хомутам.

А коль пробраться сквозь засовы,
Отчаявшись решишься может быть,
Увидишь дождь стеной свинцовой,
Что точно не позволит тебе всплыть.

Слова порой сильнее пуль игривых,
Ведь пули ранят нашу плоть.
Слова – покоя вечного мотивы,
Что каждого способны проколоть.