Прохлада - тихая усталость
природы, чувств - от пустоты:
бесцветности, безликости -
звучала: в дыхании цветов,
в лёте листвы
и Вашем взгляде...
И чудилось (отчаянья мечты(!):
я облаками - твердь Земли укрою
и на снежнейшие холсты
(в чьих искрах - солнце,
луч бирюзовый неба,
ветер, сны) -
кисть оброню - пером соловушки!
Быть может, вся Песнь его -
хрусталь тех самых слов,
что начерчу:
"Люблю... Буду распят..."
Прохлада...
Утро сентября...
Усталость... тихая... от чувств потерь...
От Дикой Пляски,
устроенной тобою, Зверь(!)
Псалтирь мой - в сласть ль? -
украденный(!)
И гадок мёд
твоих вассалов! Арлекинов гнусность!
Бескрылым - в Выси места нет!
Чти, Зверь:
"Усладой Речи Русской пьян!
Свободен - Русский!
И человечен Глас России,
как Песнь соловья:
"Лишь доброта - ценнее всех чудес!"
Евгению Миронову,
сердечно!
И Человечен Глас России!
© Copyright: Оксана Бирюк, 2019
Свидетельство о публикации №119093006074
Свидетельство о публикации №119093006074
Рецензии