меланхолИя

изменением шила на мыло обозначила осень дворы,
и земля ведь еще не остыла, и собаки не прячут хвосты.
только дождик слегка холоднее, только что-то сжимает в груди
/может, сердце, а, может, левее/ первой грустью последней любви.

я не то, чтобы стал откровенней - кофе утром глотаю впотьмах,
и ловлю каждым вдохом мгновенье, убивая напрасный свой страх
быть убитым осенней погодой словно пулей, летящей в висок,
упиваясь кофейной свободой и черкнув пару ласковых строк

этой осени, будь же неладна вся ее королевская рать,
за окном перманентно масштабно парк готовится в снег умирать.
за окном и земля не остыла, видно пуля прошла на излет.
в темном бархате дом и перила, и ступени, и будущий лед -

он скопился под листьями в лужи, словно пес, задремавший в стогу,
словно лес в ожидании чуда превращения снега в пургу.
измененьем богата природа, завтра будет, наверно, зима.
не убила бы только погода меланхолией мыслей меня.