О поэте

Один поэт жил близ Бермео,
И у него был дивный дар...
Он из того, что в нём болело,
Всегда шедевры создавал.
 
Как он писал! Легко, забвенно.
И по ночам почти не спал...
Ну а потом шёл вдохновенно
Всегда с рассветом на причал.
 
И там творил. Творил умело...
Как самый опытный гончар,
Он обжигал, что в нём горело,
И, как художник, "рисовал".
 
И каждый раз в одно мгновенье
Он целый мир вдруг создавал.
И всех вокруг его творенья
Всегда сражали наповал.
 
И всей душой себя всецело
Он всем работам посвящал.
Он уставал всегда смертельно,
Да только путь он не менял.
 
Но как-то раз забылся ленью
И не пошёл на свой причал.
А на призывы вдохновенья
Махнул рукой, что мол, устал.
 
Затем сказал, что надоело,
И черновик со зла порвал...
Но пожалел почти мгновенно,
Ведь сгоряча, дурак, сказал.
 
Но было поздно: сокровенный
Уж навсегда был забран дар.
И с этих пор по мановенью
Он никогда уж не писал.
 
И с этих пор, что так болело,
Уж ни во что не превращал.
И то, что раньше только грело,
Теперь сжигало, как пожар.