Дни грубее и скупее.Сыплет снег на голый лес.Вьюги будто эпопея, новоявленной с небес...Крутит, мутит и заносит и следы, и тропы все.Ничего уже не просит осень в скомканной красе...И под тихий вой метели, или вьюги заводной, что-то шепчет еле еле, будто плачет по родной...по родимому ли сохнет, оборвав последний лист.Не зови.Уже не охнет.Лик её уж бледно чист...И не ведая покоя, ни о чём и не прося, ветер бродит, тихо воя, ахинею лишь неся...Надоел уж пустомеля, топоча, да лопоча, а за ним и дождь Емеля, то же что-то бормоча...И такое вот унынье добралось до наших мест, что шепчу невольно,-"Сгинь!",- я.-"Надоело.Вот те крест!".....
Утро в нежной дымке, в осень улетая.В золотой косынке Русь моя Святая...Понесло, помчалось в пьяной круговерти, что и не осталось, закрутили черти...Красные листочки, жёлтые навстречу.Ну а грусть в платочке разве ж не привечу...Не скошу ли взгляда, не спою ли песни, а она и рада не глядеть, хоть тресни...Обежит сторонкой, обойдёт округой, и в печали звонкой обернётся мукой...И не мил и свет уж.А она за дали убежит и нет уж, только и видали...Будет со снежком лить дождик в дрёме сладкой.Ну а я лишь помнить, да вздыхать украдкой...
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.