Письма через года

 « Уже прошло так много лет,
А я все по тебе тоскую.
Сильнее боли в мире нет
Пережила б печаль любую!
Но эту боль мне не забыть:
Она, как червь, все точит душу.
Тебя всю жизнь буду любить
И траур свой я не нарушу.
А знаешь, наш сынок-то взрослый -
Ему уже семнадцать лет.
Ну вот! Опять я утираю слезы,
Держа в руках его портрет.
Ты знаешь, на тебя похож он:
Такой же добрый умный взгляд,
Как у тебя душа наружу,
В беде всегда помочь он рад.
Он тоже хочет стать военным.
« Как папа буду» - говорит.
А я Афган твой вспоминаю
И за него душа болит.
Ах, если б ты сейчас был рядом,
Мы были б счастливы тогда!
Зачем тебя у нас так рано
Украла подлая война?!
Ну вот,  с тобой поговорила,
И стало легче на душе.
Не думай, что тебя забыла,
Ты, как и прежде, дорог мне!
Тебя всегда я вспоминаю,
Люблю, как много лет назад,
Но письма, вот, не отправляю:
Увы, потерян адресат…»

Так, кучу писем разбирая,
Она сидела у окна.
Тоской, печалью изнывая,
Чуть слышно плакала душа.
«Неужто все прошло бесследно?»  -
Спросило сердце, трепеща.
Она любила беззаветно,
Сильнее, чем саму себя.
Горели свечи тусклым светом…
Она припомнила тот год.
Никто тогда не дал ответа,
Лишь показали черный гроб.

Такого вечера, как этот,
Она не видела давно,
С тех пор, как их умчалось лето
В восьмидесятый черный год.
В тот вечер он ей предложил
Быть вместе вечно, навсегда.
И только об одном просил,
Чтобы она сказала: « Да!»

Прошло два года. Он служил
В Афганистане, в том огне,
Откуда убежать нет сил,
Где ад был создан на Земле.

Ну а на Родине далекой
Его любимая ждала.
Давно уже всю свою ласку
Она сыночку отдала.
И каждой ночью у окна,
Его качая колыбель,
О муже думала она
И от него ждала вестей.
Не знала бедная тогда,
Что муж ее уже убит,
Что из Кабула он с утра
В «тюльпане черном» к ней летит.

Промчались годы. Сын подрос,
Но боль ее не утихала.
Она с букетом красных роз
Его могилу навещала.
И каждый день писала письма
В Афганистан, через года.
Ах! Как же было счастье близко,
Зачем же смерть из развела?!
И если б те воспоминанья
Все были лишь кошмары, сны!
Но для нее остался явью
Тот запах крови и сосны.