Сжимается спираль из листьев пожелтелых,
Чтоб узкою каймой врасти в бегущий век.
Меняется душа, пластично воле тело -
В кострище колдовства творится ЧЕЛОВЕК.
В прогалах между слов мелькают чьи-то тени,
Похожие на крик, на ропот и на стон.
Слагаются стихи - цветами - на колени,
Чтоб бросить золотой на опустевший кон.
Игра, опять игра! Хлеб режется кинжалом,
И груз чужих грехов не нужен до поры.
Как имя делит слух - осиным тонким жалом,
Как много средь банкнот пустячной мишуры.
А листопад идёт бродягою по кругу,
Считая божий след единственно своим.
А на опушке - свет, где встретить можно друга,
С которым столько "лет" и столько долгих "зим".
Посвящается режиссёру Марку Захарову...
© Copyright: Наталья Самошкина, 2019
Свидетельство о публикации №119092908086
Свидетельство о публикации №119092908086
Рецензии