Подарок Музы

   Когда б вы знали, из какого сора
   Растут стихи, не ведая стыда.
   А. Ахматова.

Та ночь была особенно светла,
А мне не спится светлыми ночами,
И Муза вот в такую ночь пришла
С большим мешком за хрупкими плечами.

Сказала: «Ты живешь в такой глуши!
К тебе добраться – адское мученье,
Так что вставай, садись за стол, пиши.
Я принесла поэту вдохновенье».

Я говорю: «Плохи мои дела.
Тут, знаешь ли, такая вот дилемма:
Ты вдохновенье мне преподнесла,
Но, чтоб писать, нужна поэту тема».

Она в ответ: «Тебя не узнаю.
Ты бредишь, что ещё за наважденье?
Ты знаешь ведь: я тем не раздаю.
Я приношу поэту вдохновенье».

Я – Музе: «Мы с тобою не враги,
Но как решить проклятую дилемму?
Ты не сердись, а просто помоги,
Добавив к вдохновению и тему».

Она опешила. Сказала: «Ну, дела!
Как свет-то терпит этого нахала?»
По-русски обругала и ушла,
Как будто бы её и не бывало.

Ушла. Я удержать её не смог,
Охваченный немыслимым волненьем,
Потом взглянул: в углу стоит мешок
С забытым, видно, Музой вдохновеньем.

Я верю: Муза тему принесёт.
Когда? Да когда рак на горке свиснет.
А вдохновение, надеюсь, подождёт
И не испортится от времени, не скиснет.

Пусть кто-то скажет гневно: «Ну, даёт!
И как дошёл до этого маневра?»
А мне плевать, коль это приведёт
К рождению великого шедевра.

И пусть меня за это упрекнут.
Я промолчу, не допуская спора.
Ведь всем известно, что стихи растут
Из всякого немыслимого сора.
02.11.13