Бездна

В жизни оно как бывает.
А никак.
Или почти никак. 
Жизнь, кто пожил немного на свете, тот знает всё более рутина, прозябание, бессмысленность и серость. В книжках оно конечно немного покрасивее будет, романтика что ли, красота и чистота отношений, честность благородство, мистика любви, переходящая в простое, самое настоящее человеческое счастье.
Всем нам и пишущим, и читающим как-то не то чтоб надоело, /жить то всё равно хочется/, а более накопилось неприятие данного факта. Удручает ещё, то что в этом вопросе революцию не сделаешь, и с чистого листа тоже не начнёшь.
Скажу сразу я по части мистики не очень, возраст что ли сказывается, опыт жизненный, но тем не менее сегодня попробую нарушить свои литературные традиции, /что не сделаешь ради читателя/.

Жила была Девочка, не то чтоб маленькая, и не то чтоб большая, вот только что красивая, как ангел и наивная до невозможности. Верила во всякую чепуху, писала и рисовала всякую чепуху в блокнотике, мечтала, о чём-то своём девчачьем, в то время, как жизнь открывалась перед ней с не самых лучших сторон.
Я не буду описывать её жизнь, /как-нибудь в другой раз/, тем кто слишком уж интересуется могу посоветовать порыться в своих детских и юношеских воспоминаниях, что-то приличествующее теме рассказа обязательно найдётся, /да ладно шучу/.

Я видел как-то нарисованного в её блокноте ангела, он грустно парил над землёй, с опущенными крыльями и слезами на глазах.

Именно поэтому я пишу не о том, что на жизнь надо смотреть с иронией, улыбаться назло судьбе и верить в лучшее. И не о том, что со временем всё станет на свои места, в жизни появится и смысл, и добродетель, а если где-то что-то не сложится, то всё равно это к лучшему.

Жилось девочке непросто, родители её не ладили, тут тебе и алкоголь, и другие факторы о которых она догадывалась, и те о которых не догадывалась, с друзьями тоже, и не то, чтоб не ладилось просто настоящего друга у неё не было. Училась она в школе, как все, или почти все, после школы пошла на завод, опять же как все, или почти все. С мальчиками ей не очень везло, или мальчикам с ней, что в принципе почти одно и то же.

Так бы и жила, как все, но однажды встретила поэта, самого обычного, можно сказать задрипаного поэта, который и не печатался почти нигде и стихи если и писал, то только под настроение, которое у него бывало очень и очень редко.
А настроения у него не было по одной простой причине, он знал, что в этом мире, /в нашем с тобой мире/, есть только несколько главных вещей, деньги, война и похмелье. Именно те вещи, которые ему были глубоко отвратительны.
Видимо именно по этой причине девочкам строго противопоказанно влюбляться в поэтов.
Вот Девочка и влюбилась.

Поэт не очень верил в большую и чистую, и светлую, ну не знаю там жизнь, или перспективу жизненную, или даже любовь, естественно не столько между мальчиком и девочкой, сколько между человеком и другим человеком. Я имею ввиду настоящую любовь, общечеловеческую, как Христос говорил, - Возлюби ближнего своего.
У поэтов какой-то момент это стаёт важным, в какой-то момент именно эта дисгармония ощущается больнее всего.

Может как для мистической истории, это и н совсем то направление развития сюжета, /знать бы, что и где правильно насколько проще было б жить/, но, если уж попал к тебе в руки этот рассказик, дочитай его до конца, глядишь и мистическое откроется.

И на вид Поэт был не красавец, так обычный человек, с наметившимся животиком и сединой на висках, такой каких ты встречаешь каждый день на улице, на автобусной остановке, на базаре и где угодно, такой на какого и не сразу обратишь внимание.
Вот только, что знал он язык ангелов.
Искушённый в этих делах читатель непременно мне возразит. Ну да нет на этом свете ангелов, /они только в сказках да мультфильмах/, и, следовательно, нет их языка. И он будет прав этот читатель и не прав одновременно. Потому как именно на этом языке пишут стихи. А ещё на этом языке говорят о любви.
Вот такой парадокс ангелов нет, а язык ангелов есть. Этому языку нельзя научиться, это процесс сродни химическому, только происходи он в душе, потому и говорят химия души, подразумевая язык ангелов.

Вот только жизнь человеческая течёт по своим не всегда правильным, /с точки зрения здравого смысла/, законам.
Жили они вроде бы, как и счастливо, вот только Поэт иногда чего-то там писал, о чём-то там задумывался, всё глубже заглядывая в бездну.
Какую бездну? Возможно именно ту, о которой тебе лучше не знать. Скажу только, что бездна эта и манит, и пугает одновременно, и чем выше тебе дано взлететь, тем глубже ты в неё погружаешься. На дне её то ли истина, то ли ответ на все твои вопросы, то ли умиротворение, то ли бессмысленность этого мира, то ли всё вместе в одном флаконе.

Девочка пробовала читать стихи Поэта, но то ли не могла сосредоточится, то ли думала о другом, но ловила себя на том, что ничего не понимает. Стихи были обо всём и ни о чём, в них был зашифрован глубокий смысл с бессмысленностью, рифмы перетекали в прозу, а проза читалась как стихи, они будоражили и умиротворяли, она была восхищена и обескуражена одновременно.
Но потом мелкие и крупные бытовые вопросы вытесняли ошмётки рифм и ритма и всё возвращалось на круги своя.

Такая она, наша жизнь.
Мы не всегда и не всё понимаем, мало того мы не всегда понимаем и тех, кого любим.
И вроде бы от этого ничего не меняется, а если и меняется, то не совсем в ту сторону, которую хотелось бы. Может именно поэтому, мы даже будучи счастливы не понимаем этого, а когда понимаем это обычно уже поздно.

Я бы написал, они жили долго и счастлив и умерли в один день, да вот не уверен ни в первом, ни во втором, ни в третьем.
Единственно, что могу сказать, они жили. Жили, как отмерено, как получалось, и не совсем так, как мечталось и хотелось.
А в своё время не умерли, а взлетели, точнее воспарили к небесам, /у ангелов же есть крылья/, или упали в бездну, /ломая крылья/.

29.09.19

***