Листья – кусочки смальты, - сплошь по земле с тех пор,
Как расточила отсвет горнего блика осень.
Храм обезличен, жалок, выветрен и несносен.
Небо на цепких сучьях – пропастью без опор.
Вымышлены надежды… выхолощен узор.
Чёткий рисунок смерти вечнозелёных сосен.
Гибели приобщившись, милости как испросим…
Уж ли взойдёт на память тайное «мутабор».
Где ты, исконный образ, где изначальный вид.
Не пробудить сонетом славу былых мозаик,
Песню затёртых фресок… нерукотворный ритм.
Мерно венки сплетаю… этот, который свит, -
Им ли проплешь венчая, взор возвести дерзаю…
Луч – из кромешной тучи радостью озарит.
Сонету XV
© Copyright: Димитрий Тернов, 2019
Свидетельство о публикации №119092902369
Свидетельство о публикации №119092902369
Рецензии