Девять дней

Пишу стихи я 9 дней,
но смотрит косо с укоризной.
Моя жена, ведь ей Барто милей,
хотя она всегда была капризной.
Писать как Пушкин - не могу,
как Лермонтов - едва ли вправе.
Как Маяковский? не пойму
где прятать знаки препинаний.
Зачем пишу? Кому, о чём?
Души наверное порывы. 
На сердце тяжесть кирпичом,
Вот и снимаю, что есть силы.


Рецензии