Когда мы сжигаем мосты,
Отворачиваясь от тех, кто нам дорог,
Выживать помогают мечты,
Ну и те, с кем мы долго знакомы...
Мне раз ветер в тиши нашептал:
"Ты прощай всё тем, кто так дорог,
Даже то, что когда-то я знал,
Не сравнится с вашей любовью..."
Я спросила у ветра: "Что значит
Этот плач об людях земных?"
Он ответил: "То, что иначе,
Называю я зависть". "Прости?"-
Снова к ветру я обратилась.-
Что ты этим хочешь сказать?"
"Говорю, что любви мне хотелось
По крупинке себе получать..."
Я жалела об фразах пустынных,
Что родным говорю сгоряча,
Даже однажды любивший
Знает, как нам любовь дорога...
Когда мы сжигаем мосты...
© Copyright: Агата Дроздова, 2019
Свидетельство о публикации №119092808391
Свидетельство о публикации №119092808391
Рецензии