Как рукой по струнам, обрывая,
Плетью слова биться до сердец,
Я себя надеждой согреваю,
Среди правды жизни, как беглец.
От себя не скроешься, я знаю,
Но проходит временная муть,
Я люблю, живу, страдаю,
Только бы в молчаньи утонуть!
Лечь на дно, хотя бы на мгновенье,
Как мне мерзок жизни балаган…
Создаю я сам себе виденья
И оковы разрываю сам.
Что вы знаете об осени поэта?
Что вам дождь души и слякоть босиком?
Если люди не увидят света,
Разожжённого сгоревшим мотыльком…
Мотылёк
© Copyright: Корф Михаил, 2019
Свидетельство о публикации №119092805498
Свидетельство о публикации №119092805498
Рецензии
