1200

     Оскару Шиндлеру

Руками худыми, глазами несытыми,
Ночными кошмарами выстроен путь
Который пугает дверями закрытыми,
С которого нам никуда не свернуть.

В нас время изъяны находит и язвочки,
На прочность испробовав, режет и шьёт
Лекалом не пользуясь, белые тапочки,
И тут же, одев их, пускает в расход.

Когда даже смерть не имеет значения-
От крови невинных болеет земля.
И дни наших жизней - не дольше мгновения,
И можно рассчитывать лишь на себя.

Болеет земля - и не радует всходами:
Гниет урожай, как её не лечи.
Так души болеют - и между народами
Война: эти - жертвы, а те - палачи.

Одних истребляют, другие убийцами
Вернутся однажды в свой собственный дом.
Бесстрастна история, но меж страницами
Её нет ответа - а что же потом?

Потом все меняется: страны и правила,
И земли, и люди, и память - за век.
Потом понимаем - жизнь пишется набело
И выбор свой делает сам человек.