Прохлада

Прохладу утреннюю, словно воду пью,
пока ее жара не иссушила,
и солнце августа не накопило силы
в последних днях у лета на краю.

Ты в мегаполисе своем спокойной спишь,
а я иду по улицам станицы,
и в этот час нельзя не помолиться,
такая красота вокруг и тишь.

Как будто мир, устав от суеты,
опомнился и сделал передышку,
и лето наше, промелькнув, как вспышка,
уходит в небо предосеннее грустить.

И утром, прочитав мои стихи
за чашкой кофе с нежным круасаном,
улыбкой Женщины, тебе одной лишь данной,
ты освятишь и обессмертишь их.

    Николай ЛЯТОШИНСКИЙ


Рецензии