Мотылек
я опять просыпаюсь — дыханье сбито,
и к лицу тяжко липнет промокший лен,
мотыльки в саду кружат, темно и тихо, и в руках я все чувствую ткань замен, на столе горит лампа, трепещут крылья, на резном тонком шелке танцует свет, не могу надышаться под утро былью,
лампа стынет, но будет опять рассвет.
Свидетельство о публикации №119092708308