«Видится, батька, что скоро нам быть в беде, хоть в балаган податься и кочевать. Как ни врачуй меня, сколько ни прячь от людей — все одно вызнают: я уродилась в мать.
Билась вчера пополуночи о погост, кто-то стучал навстречу из-под земли. Утром вставали мертвые в полный рост, нам вдругорядь их без ведома не схоронить. Сколько еще будут люди ходить сюда, не примечая, что всюду земля взрыта?
Ты от рожденья набожный, а перечесть всех моих бесов — не напастись бересты. Чем, как мамаша, давать себя людям жечь, лучше пойду блудить, но не в монастырь.
Дай мне полдня, а потом хоть пускай борзых, лес меня спрячет и выкормит и сбережет. Тризну по матери выплакал за двоих — плачь и по мне, если есть тебе в этом прок, только не надо вретища и свечей — этим уже не поможешь ни мне, ни ей».
Письмо
© Copyright: Иржи Хоратский, 2019
Свидетельство о публикации №119092705691
Свидетельство о публикации №119092705691
Рецензии