Дар

когда всё становится правильно и хорошо,
в тетрадке почти
не появляется стихов.

однажды влюблённый поэт
к ангелу подошёл
и сказал: "забирай, что хочешь, взамен
я хочу всегда чувствовать запах её духов" 

проснувшись, обнаружив
её руку на своём плече,
не смог на своём столе обнаружить ручку.
в один день решив,
что попал к худшему из палачей,
попросил её таким счастьем
его не мучить.

дорогой ценой простого жизненного спокойствия
достаются маяковские рифмы из
карманов широких штанин,
неудачи влияют на качество прямо и косвенно,
мало вырабатывается серотонин.
выбирая между качеством жизни
и качеством строк,
продолжаешь наивно верить,
что поэзия - не порок.

каждому пишущему -
своя абстрактная лиличка,
ручка с блокнотом вместо прекрасного личика
рядом с тобой на подушке ночью.

не представляя жизни без строчек,
поэт пришёл к ангелу
с просьбой вернуть ему дар,
не учёл - от такого дара бросает в жар,
трясёт
и взамен отдаётся всё.