Родная улица, она...
Мне нелегко по ней ходить
Живут здесь детства времена
И тянется за ними нить.
И вижу я среди домов,
Себя, в обличии пацана
Среди таких-же пацанов
И наплывают имена.
Я погружаюсь в эту боль:
Вчера здесь бегал босиком,
На чёрный хлеб я сыпал соль,
Из дома убегал тайком
И вдовью горькую стезю,
И в кузне ржавая стена.
Уставшей матери слезу
И керосинку у окна.
Родная улица, она...
Отвешу ей земной поклон.
Сейчас другие времена,
А прошлое из детства — сон.
Сон из детства
© Copyright: Павел Брызгалов, 2019
Свидетельство о публикации №119092607663
Свидетельство о публикации №119092607663
Рецензии