Разлитый по стенам свет,
льняных занавесок танцы.
По нитям металла бег
почти незнакомых пальцев
даёт резонанс, как встарь
сжимает удавкой горло.
Святая страна, прощай:
я вновь расщепляюсь дома,
где будто бы сквозь туман -
узоры графем безликих,
резной черепичный ряд,
густой киновари блики.
Ничто не сокроет даль,
что катится за плечами:
ни жертвы для Локапал,
ни бой до зари мечами.
Но что-то ревниво бдит,
ведёт по маршрута точкам:
хоть парус надут, сердит,
а виден в пару молочном.
***
© Copyright: Пермякова Ольга, 2019
Свидетельство о публикации №119092604635
Свидетельство о публикации №119092604635
Рецензии