Тоска. Сентябрь на исходе,
осеняя листва горит, не греет.
Печаль необходимая природе
пришла...душа болеет.
Под серым небом птиц каких-то стая,
стремительно направилась на юг.
Я на земле без крыльев пропадаю,
Мне страшен вой грядущих зимних вьюг...
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.