Поэт

Поэт зашёл с утра в квартал...
Его на карте нет.
Одной рукой открыл портал,
А там — туман и свет.

Он наступил ногой в пролом,
Всё оказалось прахом.
Вдруг жизнь ему дала облом,
Дух испустил он махом.

И тень его скользнула вниз,
Где мертвый — но с душой,
Вцепился пальцем за карниз,
И закричал :  — " Бог мой!!!"

Со слов, поэт, чихал на время...
Ужасна будет месть!
Получит он, на спину клейма...
Большие крылья — ЖЕСТЬ!

В том мире Ангелом он стал,
Попав не в Ад, а в Рай.
Пред господом как есть предстал,
Но Чёрт сказал : — "Читай!"

А зря!.. Увидел Бог изъян...
Читал стихи тот в слух,
Господь учуял, что тот пьян...
И яркий свет потух.

Поэт судьбы не избежал...
Его на землю смыли.
И под кустом он долго спал,
В нём память чуть размыли.

И всё пошло, всё как всегда...
Жизнь проживал поэтом.
Считал себя он иногда ,
Чуть-чуть с другой планеты.

Я тот упавший к вам с небес
Я падший Ангел! Знали?
Не так давно сошёл... Не Бес...
Да что ж вы, не признали?

В те дни он часто вспоминал,
Что крылья были где то.
Своё-чужое тело гнал,
И клялся всем об этом.

Вот полежу в большой траве,
Там приоденусь в плоть.
Из тьмы вернусь я на заре...
Горячку б не спороть!

Пройду своё и снова вверх,
Взлечу и улыбаясь,
Там за грехи — за вас за всех,
Я точно рассчитаюсь...

И.П. 23.07.17 Тарту