Хрипел проспект от мглы осенней,
Качался старенький трамвай.
На всех заборах, окнах, книгах
Писали страшное «ТИРАН».
Пугали так, что в ногу с миром
Не находилось сил хромать.
Мир ждал весны, как заключенный,
Что видит горы в своих снах.
Все братья, сестры, будто куклы,
Ставали тихо под расстрел.
Потели стекла от работы,
Плыли асфальты от дождей.
Рабочие в своей избушке крутили
Тихо самокрутки,
А в полночь под балет и плясы
Лишали жизни их детей.
Под расстрел
© Copyright: Катрин Брехт, 2019
Свидетельство о публикации №119092507213
Свидетельство о публикации №119092507213
Рецензии
