Всё трудней открываться,
и хочешь задвинуть засовы,
и стать невидимкой
для шумного бала мирского.
А за окнами осень,
и ухают, ухают совы,
и баюкает дождь Тишину,
и ты словно прикован
сам к себе, к этим чувствам,
и знаешь, что ты ограничен,
хоть и шатки пределы –
но только для сильного духом.
Вот опять просыпаюсь
в бездонной надежде на чудо.
Ну, когда же сова прекратит
за деревьями ухать?
Этот маятник-время
всё тикает, всем, повсеместно,
кромсая на части,
что раньше казалось единым,
и твоё восхожденье
куда-то туда, в неизвестность,
очень нужно тебе самому,
даже необходимо.
Этот маятник-время…
Сжимается вечность в минуты,
и определённость
упорно вселяет надежду,
и прощая себя,
весь мир принимаешь как будто,
принимаешь – и всё! Без «а вдруг?».
Каждый день. Неизбежно.
Тикает
© Copyright: Лариса Лукашевская, 2019
Свидетельство о публикации №119092507136
Свидетельство о публикации №119092507136
Рецензии