Не надо мне рассказывать о нём...
Оно дождём холодным отлетело,
За журавлями, в синий окоём -
Ушло в тартары и какое дело?
Об осени - отдельный разговор...
Там, в Вадсё, всё и зачиналось
(В Суоми уж фонарики рождались),
В Норвегии сопровотивлялось,
А выезжали в дивной желтизне
глядящей на залив весёло,
Вак вековая тундра, возле Колы...
И вот Устюжна, осень, самый раз
И блеском страз -
Сверкая златом
И закалённым, из горна, булатом,
Бордо...оранж и голубень небес -
Буквально стрес!
Как наважденье...,
Как кисть художника,
Но так, не написать...
А осень доживает, под дождём,
Чуть блекнет цвет...
В лучах взошедших вспыхнет
Потугами палитры озорной,
Редеет крона дуновеньем ветра,
Является, как перспектива спектра
И вновь угаснет навсегда...
Лишь дождь...холодная вода,
Асфальт промок, асфальт скукожился
И на душе уже, не можется...
Не надо...
© Copyright: Михаил Рыбаков, 2019
Свидетельство о публикации №119092502738
Свидетельство о публикации №119092502738
Рецензии
