Моя война

Она, в коричневых лосинах,
идёт божественно красива
и всё - Она! Она! Она!
а у меня внутри война.

Я сам себя колю рапирой
и высекаю из себя
её глаза - глаза сапфиры,
но высечь из себя нельзя.

Изъять нельзя, что неподвластно
расчётам трезвого ума,
что обратилось во мне страстью
и страсть она - она сама.

Господь, зачем не быть мне с нею,
зачем на жизнь я опоздал?
Я думал, что сказать сумею,
но ничего ей не сказал.

И, покорён очарованьем,
глаза не смел я отвести
и понимал, что нет печальней
на свете моей повести.

А мне навстречу, как награда,
метнулся взор красив и быстр -
на перекрестье наших взглядов
рождался сноп колючих искр.

И задрожали крылья носа
и чуть прищурилась она,
и на груди застёжка броско
взошла как жёлтая Луна.

Наверно всё же она злится,
а может тоже в ней война,
но ноги в туфельках-копытцах
её уносят от меня.

И не спросить - и не спрошу я
и не успел - сам бел как мел,
внутри себя я с ней воюю,
но победить я не сумел.

И всё томит меня застёжка
и свежий, без помады рот,
и капли в мочках - две серёжки -
кто любит, тот меня поймёт.