К ней в этот год не шла весна,
И в доме не вместилось лето.
Была вина, моя вина?
Вяжите, отдаюсь к ответу.
Всё будет: сильный, подлый будет,
И ложь за плинтусом стрекочет,
И смерть неправедно осудит;
Кто зван на пир—прибыть не хочет.
А ходит—тот, кто прочь не нужен,
Куда бежать? Не видно храма,
Чёрт с сентябрём, однако, дружен...
Глянь, кривда пожирает правду!
Болячки звёзд на зёве неба,
И язва названа Луною.
Я буду, если вовсе не был—
Травою, искрами, золою.
Не надо слов, слышь тишину:
Весь мир мы заберём с собою.
Сыпь звёзды, заверни Луну—
На крыше спрячем, за трубою...
На крыше
© Copyright: Игорь Бушмин Пьер Изволин, 2019
Свидетельство о публикации №119092407640
Свидетельство о публикации №119092407640
Рецензии
