От имени моего отца

Моих сверстников война не пощадила.
Тех, постарше кто, а я был мал.
Смерть нас миллионами косила.
Батя сразу без вести пропал.
А без мамки мы давно остались,
Умерла ещё в 38-м.
Бесполезно тут давить на жалость.
Только чудом выжили потом.
Братик стал на куркуля батрачить,
Я попал - на счастье - в ФЗУ.
В осень ту я сдох бы, не иначе.
Но не надо утирать слезу.
Там немного доходягу откормили,
Научили, братцы, ремеслу.
Самолёты всё фугасами бомбили.
Жизнь вся - как железом по стеклу.

Ах, жизнь - копейка. Остриё ножа.
Всё упрощая Бритвою Оккама,
С небес, я знаю, нас хранила мама,
А смерть летала, вороном кружа.

Прошли года. Сын у меня родился.
Его Валерием в честь Чкалова назвал.
В день смерти мамы "сокол" наш разбился.
И чёрный день тот в душу мне запал.
Сын вырос. После многих приключений.
Жену приводит в дом. И я смотрю.
Вот мамы копия. Не придал я значенья.
Но очень ту невестку я люблю.
Трёх внучек родила, а в день ненастный.
Когда не предвещал никто беду
Ушла на небеса она к несчастью,
Как мать моя в 38 м году.
Иль рок такой, иль очень уж похожи...
Есть много непонятного, мой брат,
Вот так - живёшь... и, вдруг, мороз по коже...
Как всё бы изменить, вернув назад...

Но, жизнь - копейка. Остриё ножа.
Всё упрощая Бритвою Оккама,
Собою жертвуя, детей закрыла мама,
А смерть летала, вороном кружа...