Стучит стаккато моноримом
Неисправимый скептик-дождь,
И день опять проходит мимо
А ты сидишь, молчишь и ждёшь,
Когда Она придёт... как прежде...
Когда захочет быть вдвоём,
И вьются рифмами надежды
Над поэтическим жнивьём.
По небу дактили летают,
Бредут лимерики в ночи,
И кто-то резво выпекает
Сонеты, словно куличи.
А ты сидишь, ломая пальцы,
Не мысля без стиха прожить,
Но тщетно рвение страдальца -
Двух строк не можешь ты сложить.
А где-то дом с резным крылечком,
В котором, пряжу теребя,
Она сидит у тёплой печки
И также молча ждёт тебя.
Порою думает устало,
Смотря, как нитку ловит кот,
- Как я его избаловала,
Я не пойду, пусть сам идёт.
Потом вздохнёт, достанет чашки,
Накроет стол , поддаст огня,
И скажет: "Жаль его, бедняжку,
Ему ведь трудно без меня".
Вся странность этого союза
В том, что неясно почему,
Друг друга ждут Поэт и Муза.
Но каждый в собственном домУ.
Домоседы
© Copyright: Георгий Булычев, 2019
Свидетельство о публикации №119092307755
Свидетельство о публикации №119092307755
Рецензии
На это произведение написано 5 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.