Письмо маме

Я пишу эти строчки тебе, моя милая мама.
То, что жив и здоров и опять, и опять взаперти.
Но, всё ноет в душе моей вечная, гнойная рана.
Что ещё восемь лет у меня до тебя на пути.

И, я знаю, жена меня ждать уж давно перестала.
И друзья мне не пишут, забыли. Да, кто я такой?
Точно знаю, что ты меня ждёшь и письмо мне прислала.
Только в нём написала, что скоро отправишься ты на покой.

И что это письмо, для тебя может будет последним.
Что, ты любишь меня и конечно же всё мне простишь.
Как хотела бы ты, чтоб вернулся я вечером летним.
Только ты, как всегда у окна меня ждёшь и грустишь.

Но в груди защемило, в глазах потемнело в мгновенье.
Как же так может быть и какой же мне выход найти?
Что же мне написать ей в письме, да к тому же в последнем?
Я люблю тебя, милая мама, меня ты прости...

Ты прости меня мама, что в жизни себя я не видел.
Что семейный покой и мечты я пустил под откос.
И прости же за то, что при жизни отца ненавидел.
А когда он ушёл, на могиле не смог я сдержаться от слёз.

Ты прости, что порою не слушал тебя и не слышал.
Да за нервы твои, за бессонные ночи в тиши.
И прости за те слёзы, когда срок отсидки мой вышел.
Ты прости меня, мама, наверно во мне нет души.

Ты прочтя эти строки, поймёшь, что твой сын изменился.
Что всё понял и трепетно ждёт возвращения к тебе.
Что он каждую ночь под крестом до утра неустанно молился.
Да и понял, что нужен любым в твоей сложной судьбе.

Осознание дошло до него, но, увы, с опозданием.
Он клянёт свою сущность, за всё ненавидя себя!
Но живёт до сих пор для тебя, и с одним ожиданием,
Что, хотя б на мгновение ещё раз увидит тебя.

Он отправил письмо, и все годы упрямо молился.
Но не знал, что в тот солнечный день его мать умерла.
И спустя восемь лет на могиле с ней всё же простился.
А она, как и матери все, только сыном жила.