От того ли осень заиграла,
Что во мне ещё остатки чувства?
Вроде бы художник и писака,
А внутри по большей части пусто.
Вроде бы в руке моей тетрадка
И пиши, что на душе засело.
Только гадко, очень как-то гадко
И перо не продолжение сердца...
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.