И бессильный звон грузных бубенцов
Церкви.. И на дне ампульные души-
Все перемешается. И сыны отцов
Будут лишь часам верою послушны.
Сжатыми в руке. Или это сон,
Или это «Он» добрый и радушный
Слышит эту боль под аккордеон,
Мукам уповая равнодушно...
Слезы- в том краю- тянется в венец
И цветок от этой влаги душной.
Нет весны в раю, не стригут овец,
А в часах песок сыпется воздушный.
Силу не свою вынудить учить,
Что бы слезы запретили таять
Времени ли, снегу или той ночи,
Но вода в песок не попадает...
И не остановит никогда
Этот взмах, пророчащий падение.
Каждый, пролетевший сквозь года
Не находит в воздухе спасенья
И разочарованный в себе,
Чувствуя свое земное бремя…
Со своей молитвой на земле
Человек воротится во время...
Песок
© Copyright: Пушкова Наталья, 2019
Свидетельство о публикации №119092209172
Свидетельство о публикации №119092209172
Рецензии
