Слоями стелятся года,
Лихи что были, и тихи.
Уж голова моя седа,
И там рождаются стихи.
Они приходят ниоткуда,
Из жизни может, или снов.
Ловлю мгновений этих чудо,
Плету венки из ярких слов.
Они, как сладкая отрава
И словно грёзы наяву,
Пишу стихи не ради славы,
А потому, что в них живу.
Обидеть может лишь молва,
Что мысли мол мои сухи.
Но жив, и есть пока слова,
Продолжу вам писать стихи.
И может внук увидя строчки,
Что написал по мере сил,
Стихи мои прочтя до точки
Поймёт, как дед когда то жил.
Потому, что живу
© Copyright: Василий Чернявский 2, 2019
Свидетельство о публикации №119092202773
Свидетельство о публикации №119092202773
Рецензии
Стихи приходят просто так,
Они летают между нами.
Поэт, философ и чудак
Их ловят голыми руками...
Замечательный стих, Василий! Просто песня! У Вас певучий слог и легкость слов. Это красиво и умно написано.Мне понравилось, как и предыдущие стихи. Буду заглядывать), и Вы не забывайте)! Здоровья Вам и вдохновения! С уважением,
Елена Вешняя 26.09.2019 23:27 • Заявить о нарушении
Они летают между нами.
Поэт, философ и чудак
Их ловят голыми руками...
Замечательный стих, Василий! Просто песня! У Вас певучий слог и легкость слов. Это красиво и умно написано.Мне понравилось, как и предыдущие стихи. Буду заглядывать), и Вы не забывайте)! Здоровья Вам и вдохновения! С уважением,
Елена Вешняя 26.09.2019 23:27 • Заявить о нарушении
Непременно! Мне понравились Ваши стихи настолько, что я их не забуду!
Василий Чернявский 2 26.09.2019 23:54 Заявить о нарушении
Василий Чернявский 2 26.09.2019 23:54 Заявить о нарушении