Мир тебе, осень; кленовые боги
Перемотали апрель на сентябрь,
В город поймали тебя, недотрогу,
Вместе с людьми самых разных масштабов.
Выдачи нет из его тесных комнат —
Бродский не вышел бы и после смерти;
Жёлтый листок прибиваешь ты к дому,
Капель дождя не жалея на это.
Утром несешь свою серую службу,
В ночь согреваешься в автомобиле,
Молча вгоняешь поглубже наушник —
Люди всё поняли и всё простили.
Мир тебе, осень; не нужно сражений,
Холод мечей — суть промокшего сердца;
Ты, моя осень, печаль без спасенья,
Птица без крыльев и без атмосферы.
Мир тебе, осень
© Copyright: Николаев Никита, 2019
Свидетельство о публикации №119092106847
Свидетельство о публикации №119092106847
Рецензии