Пишу тебе

Пишу тебе из города, занесенного -
не знаю точно - снегом ли, пеплом ли, сонными
стихами ли, перелетными письмами,
где будто бы ни смерти, ни жизни нет,
где жернова стирают в единобожие
все равно - невозможное и возможное.
И, возмужав до времени, до принятия,
ты замыкаешь собственное отражение в объятиях
и страстно шепчешь себе мантрою, заклинанием,
что радость твоя безбрежная и бескрайняя,
что вера твоя истинная, неколебимая,
испытанная высотами и глубинами,
что любовь твоя искренняя и взаимная,
закаленная стараниями, ветрами, зимами.

Пишу о том, как собираю здесь с горячей силою
что-то похожее на нашу с тобой весну негасимую
по всему занесенному моими стихами городу.
И знаешь, тогда мне бывает порой не холодно,
а порою даже тепло, я не один неспящий здесь -
мы делимся друг с другом светом и настоящестью.
Я читал, что одна свеча способна спасти от гибели
зимней ночью. Вот и мы тут отогрелись, выжили.
И порою кажется, что весна здесь совсем похожая,
и теперь у меня их две почти, до конца не прожитых,
недоласканных половиною сердца зрячего.
Я пишу тебе снова и снова. Прости навязчивость.

Завершаю письмо. И странно, как будто писал не я.
Твой далекий и близкий А.
До нового покаяния.