Летит мотылёк сквозь тернии,
На пламя и свет спешит.
Ему хорошо наверное,
Он знает, что скоро сгорит.
Он верит в исход единственный,
И на огонь летит.
А пламя мечтой таинственной,
В лампе ночной горит.
Ему бы хоть раз отважиться,
И повернуть назад.
Но свет, со смертью не вяжется,
Он встрече безумно рад.
Уже обгорели крылья,
Обратной дороги нет.
И время покрыто пылью,
Но манит по-прежнему свет.
Летит мотылёк усталый,
Желая сгореть дотла.
Вот только времени мало,
И жизнь беспощадна и зла.
К нему и таким же светлым,
Летящим на смерть в огне.
К тем, кто становятся пеплом,
И пылью на жизни окне.
Летят Мотыльки
© Copyright: Андрей Басацкий, 2019
Свидетельство о публикации №119092100272
Свидетельство о публикации №119092100272
Рецензии